tag:blogger.com,1999:blog-24707915382229482752024-03-14T10:50:57.637-07:00Deshojar el LirioPara deshojar el lirio
Y hallar la sola fantasía
De cada una de las ecuaciones musicales,
De las prestaciones culinarias
De la hoja tierna de un cuchillo de plata,
La belleza del ansia
De la muerte en la boca del hombre
Es necesario tan sólo un verso
E, inclusive,
El más simple de los lirios.Rafael Blancourthttp://www.blogger.com/profile/16636526986078327249noreply@blogger.comBlogger23125tag:blogger.com,1999:blog-2470791538222948275.post-70177735980273690272011-05-31T07:12:00.000-07:002011-05-31T07:13:55.742-07:00Odio y Amor<p class="MsoNormal" style="text-align: left;"><span class="Apple-style-span">Odio y dolor<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: left;"><span class="Apple-style-span">Odio y llanto<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: left;"><span class="Apple-style-span">Odio y, en compensación,<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: left;"><span class="Apple-style-span">Amor y Canto.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: left;"><o:p><span class="Apple-style-span"> </span></o:p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: left;"><o:p><span class="Apple-style-span"><br /></span></o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: left;"><span class="Apple-style-span">Jamás dejar de saborear el final<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: left;"><span class="Apple-style-span">Jamás sopesar mi encanto<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: left;"><span class="Apple-style-span">Me ha dejado con esta combinación<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: left;"><span class="Apple-style-span">De amor, dolor y espanto.</span><o:p></o:p></p>Rafael Blancourthttp://www.blogger.com/profile/16636526986078327249noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2470791538222948275.post-17632286212118857652011-05-23T09:28:00.000-07:002011-05-23T09:32:14.222-07:00África<div><span class="Apple-style-span" >Siento el sol, África</span></div><div><span class="Apple-style-span" >Siento el sol sobre tu espalda</span></div><div><span class="Apple-style-span" >Siento el cielo, cómplice del sol,</span></div><div><span class="Apple-style-span" >Siento que se aparta.</span></div><div><span class="Apple-style-span" >Tus muertos son invisibles, África</span></div><div><span class="Apple-style-span" >Tus muertos son fantasmas</span></div><div><span class="Apple-style-span" >Y hemos tomado tanto de tus lágrimas</span></div><div><span class="Apple-style-span" >Y hemos sacado la energía de tus lamentos,</span></div><div><span class="Apple-style-span" >Y por tanto tiempo,</span></div><div><span class="Apple-style-span" >Y por tantos sueños</span></div><div><span class="Apple-style-span" >Se han logrado y se han apagado</span></div><div><span class="Apple-style-span" >En tantas veces que te hemos matado.</span></div><div><span class="Apple-style-span" >He sido tu muerte, África</span></div><div><span class="Apple-style-span" >Por tanto tiempo</span></div><div><span class="Apple-style-span" >En tantos momentos,</span></div><div><span class="Apple-style-span" >Pero yo sufro, África</span></div><div><span class="Apple-style-span" >Siento el dolor de todos tus muertos</span></div><div><span class="Apple-style-span" >No como heridas abiertas</span></div><div><span class="Apple-style-span" >Mas sí como largos silencios.</span></div><div><br /></div><span><span></span></span>Rafael Blancourthttp://www.blogger.com/profile/16636526986078327249noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2470791538222948275.post-77204135905630120072010-03-30T13:04:00.002-07:002010-03-30T13:06:38.243-07:00Un TransporteHay gente que tiene la sal del océano en la boca<br />Y es suficiente<br />Hay gente que tiene un amor, un proverbio errante<br />Y les es suficiente<br />Gente que vive en el sonido del arte de una voz<br />Y se transporta<br />En el sol, en las cosas que han dejado atrás<br />En los cambios que han tenido que tomar<br />En las veces que han perdido su voz propia<br />Y esta voz, esta voz con arte<br />Los transporta.<br /><br />Yo no soy una voz, soy una letra<br />Soy una y miles de letras,<br />Y te quiero transportar.Rafael Blancourthttp://www.blogger.com/profile/16636526986078327249noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2470791538222948275.post-35505294510914949792010-03-30T13:04:00.001-07:002010-03-30T13:04:19.450-07:00Las VenasNadia ha buscado los gases que salen del fondo de la tierra<br />Nadia ha buscado los gases que se filtran entre las piedras<br />Para embotellarlos<br />Nadia ha buscado los videos de los gases que se filtran entre las piedras<br />Para explotarlos<br />Nadia ha mirado sus manos llenas de gases<br />Y los gases se han abierto paso entre sus venas<br />Nadia ha mirado sus manos viejas, manchadas de mi sangre<br />De tu sangre, de la sangre.<br /><br />La hija de Nadia ha mirado las manos de Nadia<br />Las manos viejas<br />La hija de Nadia busca los gases que se filtran entre mis venas<br />Tus venas, las venas.Rafael Blancourthttp://www.blogger.com/profile/16636526986078327249noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2470791538222948275.post-46493411541809976322010-01-09T19:15:00.001-08:002010-01-09T19:16:58.164-08:00Ojos de AgujaHe llorado mil semillas de trigo desde mis ojos ciegos<br />Ojos de aguja<br />He llorado cielos negros<br />Que se han transformado en lagunas<br />He navegado en los ríos de mis lágrimas<br />He muerto<br />He dicho.Rafael Blancourthttp://www.blogger.com/profile/16636526986078327249noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2470791538222948275.post-29451788877715585032009-12-12T15:14:00.001-08:002009-12-12T15:14:44.568-08:00Grandes EsperanzasQué tiene para decir el amor<br />En esta perfecta ecuación de sangre…<br /><br />Para un perfecto balance,<br />¿Es necesario un “arriba” y un “abajo”?<br /><br />Tan sólo espero una cosa del amor<br />Un “no” como respuesta.Rafael Blancourthttp://www.blogger.com/profile/16636526986078327249noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2470791538222948275.post-71486742246282872092009-12-10T18:13:00.000-08:002009-12-10T18:18:31.255-08:00El Faro<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgKFoVnb4Y9QXgMeg6Deln7NTX51nh7hBIXcHO-LFe7xqeugmnK0GfGDks88Ncd38TEjs3no1b0qOHZXO4GcWkBd4Zp5i2hGxOeRU8Hp8ucCzM3tyetPZHg3-vew0nmPi5LUWoAq9Anu9Bf/s1600-h/FARO.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 224px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5413797172951752210" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgKFoVnb4Y9QXgMeg6Deln7NTX51nh7hBIXcHO-LFe7xqeugmnK0GfGDks88Ncd38TEjs3no1b0qOHZXO4GcWkBd4Zp5i2hGxOeRU8Hp8ucCzM3tyetPZHg3-vew0nmPi5LUWoAq9Anu9Bf/s320/FARO.jpg" /></a><br /><div align="center">Soy el faro de algún lugar que nunca existió<br />Un amanecer sujetado por cadenas blancas.<br /><br />Hoy quisieron asimilar mis sueños<br />Los empaquetaron con papel crepé<br />Rojos, blancos, amarillos, grises<br />Según el tenor<br />Y les pusieron un nombre.<br /><br />El faro embebido en morfina<br />Gris en mí, y también afuera.<br /><br />Hoy me enviaron una carta<br />En sobre de color rojo<br />De papel crepé.<br /><br />Era un virus. </div>Rafael Blancourthttp://www.blogger.com/profile/16636526986078327249noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2470791538222948275.post-42041828688976143072009-12-08T22:57:00.000-08:002009-12-08T23:01:12.404-08:00Sin Título 1Qué tarde han caído las hojas agotadas por el verano<br />Qué tarde han traído las nubes su delicioso infierno mojado,<br />Nada hay aquí que me recuerde a algo<br />Todo es tan impersonal<br />Todo está tan aislado...<br />Ya nadie entiende el "soy" y "estoy"<br />Y estoy tan desesperado,<br />¿Vale acaso tanto la ostentación<br />de algo que se va a caer a pedazos?Rafael Blancourthttp://www.blogger.com/profile/16636526986078327249noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2470791538222948275.post-23625872999334530812009-10-17T01:49:00.001-07:002009-10-17T01:49:57.247-07:00Ejercicio Nº1Voy a necesitar abstraerme<br />Encontrar en mí el dolor de otros tiempos<br />Del cielo en el cielo de lejos,<br />Del cielo en la mente de lejos<br />E incluso más lejos<br />O mucho más cerca,<br />Voy a necesitar abstraerme.<br /><br />En el silencio<br />No voy a encontrar algo,<br />En la nada<br />Nadie se encuentra<br />Y se encuentra nada.<br /><br />¿Cómo saber del amor que siento?<br />Del dolor<br />Y del dolor de las generaciones<br />O del miedo de quebrarme la espalda.<br /><br />Necesito abstraerme para albergarte,<br />Necesito imperar a tus ojos<br />Que sigan mis palabras;<br />Sé de tu sufrimiento,<br />Sé de tus vacilaciones,<br />De tu soledad y tu hedor de muerte,<br />Tu espejo de muerte<br />También sé de tu espejo de vida,<br />Es consecuente.<br /><br />Ama.<br /><br />Ama el horizonte y lo que te haga falta,<br />Ama lo que sueñes<br />Incluso el odio de tu pasado,<br />Ama tus solicitudes de amor,<br />Ama lo que te ama<br />O el impulso de saber si te ama.<br /><br />Me he abstraído<br />Y, si en mi más solemne triunfo,<br />He logrado abstraerte<br />Salgamos vivos de todo esto.<br /><br />Ama,<br />Vive y ama.Rafael Blancourthttp://www.blogger.com/profile/16636526986078327249noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2470791538222948275.post-44400385196192027312009-10-15T12:49:00.000-07:002009-10-15T12:50:00.748-07:00Hijo del SolHe caído del sol<br />Desprendido<br />Hacia la muerte.<br /><br />Antes, al menos tenía luz;<br />La muerte es fría<br />Oscura<br />Es miseria,<br />Es hambre<br />Y odio<br />De algo que no quiero ser<br />Y que me opaca.<br /><br />Mas poco a poco<br />Me he desprendido<br />De las gasas sanadoras de la muerte<br />Y, heridas al descubierto<br />He enfrentado al sol<br />Hallando, en sorpresa, calma.<br /><br />Quema el sol,<br />Como es costumbre,<br />Pero he aprendido<br />Que soy el hijo del sol<br />Y no el usante de la nada.Rafael Blancourthttp://www.blogger.com/profile/16636526986078327249noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2470791538222948275.post-85118616443621481812009-10-12T11:27:00.001-07:002009-10-12T11:27:32.177-07:00El Sendero AlternativoSé de las cacofonías del camino mil veces transitado<br />Soy el viajante que lidera con caminar hecho trizas<br />Eres la única luz que hermosamente propone un sendero alterno<br />Un sendero verde, flanqueado por vergeles<br />Repletos de flores malditas.<br /><br />Son malditas, si errante alguno comiese alguna vez de sus pétalos<br />Pregonaría en él la eterna agonía<br />La mera que en mí se halla tan viva<br />Yo comí de los encantos de dichos huertos<br />Y me revolqué en ellos en eternas jornadas de alegría.<br /><br />Y ahora empiezo a transitar de nuevo, con pasos de mil toneladas…<br />¿Cómo puede uno olvidar las eternas flores de seda?<br />De tan hermosas, el sólo contacto con ellas limpia las heridas;<br />La tierra bajo el huerto parece algodonada<br />El caminar es de nuevo el ligero primer paso de un infante;<br />Cómo olvidar entonces que la sangre, el sudor y el llanto<br />Son insignificancia en tus brazos, en tus risas.<br /><br />Sé de esta eterna agonía, soy partícipe diario de todos estos hechos<br />Y soy el único en tan terrible empresa<br />Pues jamás hubo ni habrá un sendero tan vívido y al mismo tiempo tan glorioso<br />Cual el sendero que eres tú,<br />No tengo otra opción que rechazar tu invitación sutil<br />A quedarme para siempre en tu abrigo,<br />A sentirme para siempre en un universo dormido,<br />Con la certeza de que jamás estaré soñando…<br /><br />Volveré a ti, en cada noche,<br />Volveré y espero me albergues cada día<br />Por que en ti encuentro siempre alguna respuesta a mis faltas<br />Y a falta nueva, nuevo lino<br />Para llenar, para limpiar el llanto.<br /><br />Y es este el equilibrio que he encontrado:<br />Las interminables cacofonías del camino pesado<br />Se me hacen diminutamente tolerables, tan sólo para volver a ti<br />Mi sendero alternativo, mi estrella iluminante<br />Única en el cielo azabache, despejado,<br />Saboreo el ansia entonces, la desesperanza<br />Para introducirme una vez más, de noche<br />En tu vergel, a dormir entre tus brazos.Rafael Blancourthttp://www.blogger.com/profile/16636526986078327249noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2470791538222948275.post-72829065598130074842009-10-07T16:18:00.001-07:002009-10-07T16:18:37.037-07:00Ocio y AjenjoEl ocio, en voz de ajenjo<br />Entonó una historia heroica<br />(Los recuentos no son acontecimientos)<br />Poco de lo que se dijo esa noche<br />Eran hechos.<br /><br />El ocio embebido en ajenjo<br />Relató imágenes frías<br />En un montón de notas grandilocuentes<br />Mucho de lo que se dijo esa noche<br />Era cierto.<br />(A nadie pareció importarle)<br /><br />Pesan más los relatos<br />Añejados en el viento<br />Que las historias actuales<br />En habitáculos imposibles<br />Donde gente real, estoica<br />Vive<br />Y muere<br />Y sufre<br />En vano.<br /><br />En ocio y ajenjo<br />El poeta cuenta cuentos<br />A nadie parece importarle.Rafael Blancourthttp://www.blogger.com/profile/16636526986078327249noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2470791538222948275.post-84209967905045998032009-09-28T22:19:00.000-07:002009-09-28T22:21:30.851-07:00SalEn mi necesidad de encontrarle<br />Un género a todas las cosas<br /><div align="left"> (El árbol, que sostiene a las hojas,<br /> O las hojas<br /> Que por el árbol son sostenidas.<br /> Los muérdagos, que en espera de las personas<br /> Tan sólo encuentran prisa.)<br />Jamás le encontré un género<br />A “Sal”<br />Sal, que sobre el ocio es sal que duerme<br />Sal, que sobre las heridas es sal que vive<br />En júbilo<br />Sal, sobre el camino<br />Es sal que ha sido gastada<br />Pues no es pavimento ni señal de salida<br />Sal, que sobre las comidas<br />Es pasión, es fiesta…<br />Sal, sobre el ansia<br />Es pesar y melancolía.<br /><br />No entiendo cómo una cosa<br />Puede tener tantos géneros<br />Y tan distintos<br />Tipos de sonrisa<br />Por hoy, para mí,<br />Es una mueca sombría<br />La Sal.</div>Rafael Blancourthttp://www.blogger.com/profile/16636526986078327249noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2470791538222948275.post-55079478976612028292009-09-27T14:12:00.000-07:002009-09-27T14:13:45.518-07:00El CaminoNo me fío del sonido<br />Del olor de la lluvia<br />Para comprender que estoy vivo,<br />Las consecuencias de mis decisiones<br />Yacen en el camino<br />De todas las cosas en las que confío:<br />El resabio de mis sueños,<br />El diseño de los mismos,<br />La plenitud de tu sonrisa<br />La confianza en el tiempo<br />(Este mismo segundo<br />Es mejor que el pasado)<br />Pero no hay cosa alguna<br />Que me haga saber que soy,<br />Que vivo<br />Como el más cotidiano de tus besos.Rafael Blancourthttp://www.blogger.com/profile/16636526986078327249noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2470791538222948275.post-71434017250630752762009-09-21T23:49:00.000-07:002009-09-21T23:54:31.312-07:00Tiempo y LágrimasQuien, en el auspicio de la muerte,<br />Ha llorado<br />Poco o nada tiene que decir,<br />Tal vez en falta de tiempo<br />Para decir<br />Y para llorar.<br /><br />Mas quien en el amparo de nada más<br />Que el calor y la sombra de sus propios brazos<br />Llora,<br />Tendrá tiempo más que suficiente<br />Para decir<br />Y para llorar.<br /><br />Los artistas están hechos de tiempo,<br />De tiempo y de lágrimas.Rafael Blancourthttp://www.blogger.com/profile/16636526986078327249noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2470791538222948275.post-84346661532947550262009-09-18T10:22:00.000-07:002009-09-18T11:17:12.882-07:00Sacrificio Azteca<div align="center">Juré que estabas desnuda, anoche<br />Como el cáncer de los sueños de los hombres<br />Al abrigo de mis dedos<br />Desnudos<br />Y por tus murmullos sibilantes<br />Dispuse mis tímpanos<br />A modo de ofrenda:<br />Antiguo sacrificio azteca<br />En busca de sangre.<br /><br />Pero no estabas desnuda<br />Estabas cubierta<br />Por el mismo sueño inalcanzable<br />Y la sangre<br />Y la muerte<br />Jamás podrán ser<br />Ni surgir<br />De mis dedos.</div>Rafael Blancourthttp://www.blogger.com/profile/16636526986078327249noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2470791538222948275.post-40868620460230205652009-09-11T20:48:00.000-07:002009-09-11T20:54:39.799-07:00El GritoSiguiendo cada trazo de luz<br />En cada noche<br />Por cada esquina<br />De mi enfermedad,<br />Los trazos de luz son momentáneos<br />No son el tan ansiado<br />Alivio eterno.<br /><br />Ser el trazo de luz<br />Y dejar de soñar en silencio<br />Equivale<br />A avanzar.Rafael Blancourthttp://www.blogger.com/profile/16636526986078327249noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2470791538222948275.post-42208907173695384702009-09-05T01:25:00.000-07:002009-09-05T01:36:59.071-07:00Mi LataUn poco de madera quemada<br />Un poco de plástico <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBvYO-c8wZYy3iwrYGVDDrt6OnRGndkUB3_74lRu5UpZubn2qNJxF-dmpZTxrlZ6JKd4kHldXg5MekxLmZ3vGHHiTBbYgeT_xFirYrDHunOPY3_E62YtTOg5N6lszlAKYgaurSsPO_Fj9o/s1600-h/Mi+Lata.jpg"><img style="MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 137px; FLOAT: right; HEIGHT: 162px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5377898504059906658" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBvYO-c8wZYy3iwrYGVDDrt6OnRGndkUB3_74lRu5UpZubn2qNJxF-dmpZTxrlZ6JKd4kHldXg5MekxLmZ3vGHHiTBbYgeT_xFirYrDHunOPY3_E62YtTOg5N6lszlAKYgaurSsPO_Fj9o/s320/Mi+Lata.jpg" /></a><br />Formando una pequeña fogata<br />En una pequeña lata<br />Como si tuviera que calentar mis manos <br />Y abrazar la nada.<br /><br />Nunca es un gran trabajo<br />Pero toma tiempo aceptarla<br />Abrazarla,<br />La nada,<br />Por que siempre tendrás algo en la boca<br />Para saborear<br />Pero no puedes saborear la nada<br />Que esta ahí, siempre,<br />Como el fuego en mi pequeña lata.Rafael Blancourthttp://www.blogger.com/profile/16636526986078327249noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2470791538222948275.post-85686269217234139642009-09-02T10:50:00.001-07:002009-09-02T11:57:17.257-07:00Sin Título<div align="justify">Hay algo que me fascina del tejido animal en estado de putrefacción. Más allá de cualquier paroxismo científico, lo más parecido que puedo encontrar, en este momento, a un grito lleno de desesperanza es el olor que desprende. Es decir, está claro que el tejido lleva muerto durante, al menos, unas horas pero aún así despide un hedor molesto, y hay pocas cosas más molestas que éste. Claro está, cumple perfectamente su objetivo y cualquiera puede notar que algo se está pudriendo. Hay que hacer algo al respecto.<br /><br />Lo que aún no me ha quedado en claro es si este hedor es una manifestación de vida o el último grito de la dignidad de cualquier ser muerto pues no debe estar muy bien visto el podrirse por ahí al alcance de las narices del resto. Pero no es aquí donde yace mi fascinación, no por el momento… ¿Debería? Mi fascinación yace en que este olor, cual lágrimas que parecen emanar de las heridas, jamás logra hacer algo por recuperar la vida de el tejido y tampoco lo posiciona en una muy digna posición luego. Es, en conclusión, un sueño amargo, un quejido desesperanzado.<br /><br />A veces, es así como me siento.</div>Rafael Blancourthttp://www.blogger.com/profile/16636526986078327249noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2470791538222948275.post-8045243288608798542009-08-31T20:37:00.000-07:002009-08-31T20:40:10.571-07:00Desde la Resolana<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGID1BunOkYS9XAuEXxPxHUtT4_tcPKL3rh4G_NUKuRt2K_yl_wtjodxg4Zkcl_zwUhhtsj9NqdCxRo5ZZKcDsiOz93StmzpJ00ghnYsh6SvD3KsHrROq1cx8jbNX_04Wpstp2AIb8gKUJ/s1600-h/La+Resolana.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5376338403225382018" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGID1BunOkYS9XAuEXxPxHUtT4_tcPKL3rh4G_NUKuRt2K_yl_wtjodxg4Zkcl_zwUhhtsj9NqdCxRo5ZZKcDsiOz93StmzpJ00ghnYsh6SvD3KsHrROq1cx8jbNX_04Wpstp2AIb8gKUJ/s320/La+Resolana.jpg" /></a><br /><div align="center">Puedes saber que estás<br />Aunque sea un poco muerto<br />Cuando mides la magnitud del sol<br />Desde la resolana<br />Mientras se queman los insectos.</div>Rafael Blancourthttp://www.blogger.com/profile/16636526986078327249noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2470791538222948275.post-1027356879768802622009-08-30T15:46:00.001-07:002009-09-01T10:10:37.333-07:00Una MañanaSorbía de la taza de té desesperadamente <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgWkZVKyihxAajPtV-h1TYaSbd9RX0GVjLcdTMmuOURBt04Ray1WdSu5toqG3K-AADWO3MINV23rjX3E8OTjspxDnTrrdlLmp1oVIFCZkWrrz5BTnChk-hEaPe2h0y6slk5NF7RDLin76Mg/s1600-h/Una+Ma%C3%B1ana.jpg"><img style="MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 146px; FLOAT: right; HEIGHT: 212px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5376034954966198530" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgWkZVKyihxAajPtV-h1TYaSbd9RX0GVjLcdTMmuOURBt04Ray1WdSu5toqG3K-AADWO3MINV23rjX3E8OTjspxDnTrrdlLmp1oVIFCZkWrrz5BTnChk-hEaPe2h0y6slk5NF7RDLin76Mg/s320/Una+Ma%C3%B1ana.jpg" /></a><br />Sorbía a veces de la cuchara<br />Que rítmicamente sumergía en la taza<br />Una y otra vez<br />Desesperanzadamente<br />“Solían ser grises los días de otrora”<br />Pensaba<br />“Ahora ya no son más grises<br />Pero el gris habita en el alma <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiuijy2Wz77Vt3HA-sse-VAo87IrrBmrCFChTyWihxiX_2Gfkjn784L5mxSWpA2P4vzSMtAah01FBzld-EC0t7I0onPn7mxPpZLWkJ-y0zQhjMWDtHKo3XZ74UPfLUapQsHq6SP8rWQFA92/s1600-h/3134641325_5c6e3778cb_o.jpg"></a><br />De alguna forma”.<br /><br />Sorbe un poco de nuevo<br />Sola, tibia, sola<br />Entona, con un rápido movimiento de mano,<br />Un acorde disonante <br />La taza choca contra el piso,<br />La sustancia, toda desparramada<br />Baña sus pies desnudos, fríos,<br />Y la savia de la rabia emerge jubilosa,<br />Jovial y despampanante.<br /><br />Y de nuevo, una y otra vez,<br />Parsimonia en el tono de su cuerpo<br />Y de sus caderas ambiguamente soleadas,<br />En armonía con el entorno gris<br />Espantosamente crepuscular<br />Una y otra vez, todo de nuevo<br />La cuchara se sumerge en silencio<br />Pero esta vez en el aura caliente<br />Que emana de su aliento.Rafael Blancourthttp://www.blogger.com/profile/16636526986078327249noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2470791538222948275.post-25133993760533691902009-08-29T13:26:00.001-07:002009-08-29T13:27:33.759-07:00Ocaso SureñoEs una especie de olimpo sureño<br />El que me trajo aquí ante tus ojos<br />Vengo de la tierra y para ti vengo<br />Con la revolución en los labios<br />Con la sangre llena de mi carnaval boliviano<br />Con el oro fatuo de mis andes<br />Entre carmín y espanto.<br /><br />En el ensueño nostálgico de un tango<br />Evocando el espíritu estoico de los mapuches<br />Temo, en este punto, decir un “Te Amo”;<br />Corro el riesgo de entonar una especie de grito libertario.<br /><br />Vengo de la tierra y de la tierra vienes<br />De la misma tierra que ve sus valles bañados en ocaso,<br />Niña de mi tierra, llevas en ti el alma guaraní<br />El ansia de mi canto…<br />¡Cuántas ganas tengo de tomarte de la mano!<br />Y que nuestro amor sea una muestra<br />De este gran olimpo sureño<br />Embebido en un sueño vago,<br />Declinante…<br />¡Cuántas ganas tengo de que nuestro amor<br />Borre para siempre este ocaso!Rafael Blancourthttp://www.blogger.com/profile/16636526986078327249noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2470791538222948275.post-81837613365180960592009-08-28T15:08:00.001-07:002009-08-28T17:00:29.125-07:00IntroducciónEsta es la primera vez que me voy a referir a mí mismo como artista, esto es, fuera del mundo del verso. En este mundo soy un “<em>Cantante de Lírica Maldita</em>”. Seguramente no estoy armado de algún nuevo conocimiento, mucho menos a manera de epifanía, pero este mundo del verso es una nueva manera, al menos para mí, de tantear la vida. Es a este mundo al cual me refiero a la hora de deshojar el lirio, de encontrar incluso a través de las expresiones más banales y rutinarias una belleza que parece estar dormida…<br /><br />Me presento, entonces, a ustedes como un artista.<br /><br />A manera de introducción:<br /><br />Cansado de explotar tus silencios,<br />Cansado de exhumar tus heridas<br />Recurro a ti hoy, cárcel mía<br />Si tan sólo logras que derrame una lágrima<br />Si la pasión por salir de ti resucita<br />Pretendo invocar mil odas indestructibles en tu contra<br />Y otras tantas al amor que mueve mis brazos.<br /><br />Si existí para odiarte, está bien,<br />Si jamás soy de ti, está bien,<br />Pues jamás dejas de ser mía<br />Si me quitas por siempre el amor<br />También está bien, cárcel mía<br />Porque soy el engendro del averno,<br /><em>Cantante de Lírica Maldita.</em>Rafael Blancourthttp://www.blogger.com/profile/16636526986078327249noreply@blogger.com0