Sal

En mi necesidad de encontrarle
Un género a todas las cosas

(El árbol, que sostiene a las hojas,
O las hojas
Que por el árbol son sostenidas.
Los muérdagos, que en espera de las personas
Tan sólo encuentran prisa.)
Jamás le encontré un género
A “Sal”
Sal, que sobre el ocio es sal que duerme
Sal, que sobre las heridas es sal que vive
En júbilo
Sal, sobre el camino
Es sal que ha sido gastada
Pues no es pavimento ni señal de salida
Sal, que sobre las comidas
Es pasión, es fiesta…
Sal, sobre el ansia
Es pesar y melancolía.

No entiendo cómo una cosa
Puede tener tantos géneros
Y tan distintos
Tipos de sonrisa
Por hoy, para mí,
Es una mueca sombría
La Sal.

Mi Lata

Un poco de madera quemada
Un poco de plástico
Formando una pequeña fogata
En una pequeña lata
Como si tuviera que calentar mis manos
Y abrazar la nada.

Nunca es un gran trabajo
Pero toma tiempo aceptarla
Abrazarla,
La nada,
Por que siempre tendrás algo en la boca
Para saborear
Pero no puedes saborear la nada
Que esta ahí, siempre,
Como el fuego en mi pequeña lata.