Grandes Esperanzas

Qué tiene para decir el amor
En esta perfecta ecuación de sangre…

Para un perfecto balance,
¿Es necesario un “arriba” y un “abajo”?

Tan sólo espero una cosa del amor
Un “no” como respuesta.

El Faro

Soy el faro de algún lugar que nunca existió
Un amanecer sujetado por cadenas blancas.

Hoy quisieron asimilar mis sueños
Los empaquetaron con papel crepé
Rojos, blancos, amarillos, grises
Según el tenor
Y les pusieron un nombre.

El faro embebido en morfina
Gris en mí, y también afuera.

Hoy me enviaron una carta
En sobre de color rojo
De papel crepé.

Era un virus.

Sin Título 1

Qué tarde han caído las hojas agotadas por el verano
Qué tarde han traído las nubes su delicioso infierno mojado,
Nada hay aquí que me recuerde a algo
Todo es tan impersonal
Todo está tan aislado...
Ya nadie entiende el "soy" y "estoy"
Y estoy tan desesperado,
¿Vale acaso tanto la ostentación
de algo que se va a caer a pedazos?

Ejercicio Nº1

Voy a necesitar abstraerme
Encontrar en mí el dolor de otros tiempos
Del cielo en el cielo de lejos,
Del cielo en la mente de lejos
E incluso más lejos
O mucho más cerca,
Voy a necesitar abstraerme.

En el silencio
No voy a encontrar algo,
En la nada
Nadie se encuentra
Y se encuentra nada.

¿Cómo saber del amor que siento?
Del dolor
Y del dolor de las generaciones
O del miedo de quebrarme la espalda.

Necesito abstraerme para albergarte,
Necesito imperar a tus ojos
Que sigan mis palabras;
Sé de tu sufrimiento,
Sé de tus vacilaciones,
De tu soledad y tu hedor de muerte,
Tu espejo de muerte
También sé de tu espejo de vida,
Es consecuente.

Ama.

Ama el horizonte y lo que te haga falta,
Ama lo que sueñes
Incluso el odio de tu pasado,
Ama tus solicitudes de amor,
Ama lo que te ama
O el impulso de saber si te ama.

Me he abstraído
Y, si en mi más solemne triunfo,
He logrado abstraerte
Salgamos vivos de todo esto.

Ama,
Vive y ama.

Hijo del Sol

He caído del sol
Desprendido
Hacia la muerte.

Antes, al menos tenía luz;
La muerte es fría
Oscura
Es miseria,
Es hambre
Y odio
De algo que no quiero ser
Y que me opaca.

Mas poco a poco
Me he desprendido
De las gasas sanadoras de la muerte
Y, heridas al descubierto
He enfrentado al sol
Hallando, en sorpresa, calma.

Quema el sol,
Como es costumbre,
Pero he aprendido
Que soy el hijo del sol
Y no el usante de la nada.

El Sendero Alternativo

Sé de las cacofonías del camino mil veces transitado
Soy el viajante que lidera con caminar hecho trizas
Eres la única luz que hermosamente propone un sendero alterno
Un sendero verde, flanqueado por vergeles
Repletos de flores malditas.

Son malditas, si errante alguno comiese alguna vez de sus pétalos
Pregonaría en él la eterna agonía
La mera que en mí se halla tan viva
Yo comí de los encantos de dichos huertos
Y me revolqué en ellos en eternas jornadas de alegría.

Y ahora empiezo a transitar de nuevo, con pasos de mil toneladas…
¿Cómo puede uno olvidar las eternas flores de seda?
De tan hermosas, el sólo contacto con ellas limpia las heridas;
La tierra bajo el huerto parece algodonada
El caminar es de nuevo el ligero primer paso de un infante;
Cómo olvidar entonces que la sangre, el sudor y el llanto
Son insignificancia en tus brazos, en tus risas.

Sé de esta eterna agonía, soy partícipe diario de todos estos hechos
Y soy el único en tan terrible empresa
Pues jamás hubo ni habrá un sendero tan vívido y al mismo tiempo tan glorioso
Cual el sendero que eres tú,
No tengo otra opción que rechazar tu invitación sutil
A quedarme para siempre en tu abrigo,
A sentirme para siempre en un universo dormido,
Con la certeza de que jamás estaré soñando…

Volveré a ti, en cada noche,
Volveré y espero me albergues cada día
Por que en ti encuentro siempre alguna respuesta a mis faltas
Y a falta nueva, nuevo lino
Para llenar, para limpiar el llanto.

Y es este el equilibrio que he encontrado:
Las interminables cacofonías del camino pesado
Se me hacen diminutamente tolerables, tan sólo para volver a ti
Mi sendero alternativo, mi estrella iluminante
Única en el cielo azabache, despejado,
Saboreo el ansia entonces, la desesperanza
Para introducirme una vez más, de noche
En tu vergel, a dormir entre tus brazos.

Ocio y Ajenjo

El ocio, en voz de ajenjo
Entonó una historia heroica
(Los recuentos no son acontecimientos)
Poco de lo que se dijo esa noche
Eran hechos.

El ocio embebido en ajenjo
Relató imágenes frías
En un montón de notas grandilocuentes
Mucho de lo que se dijo esa noche
Era cierto.
(A nadie pareció importarle)

Pesan más los relatos
Añejados en el viento
Que las historias actuales
En habitáculos imposibles
Donde gente real, estoica
Vive
Y muere
Y sufre
En vano.

En ocio y ajenjo
El poeta cuenta cuentos
A nadie parece importarle.

Sal

En mi necesidad de encontrarle
Un género a todas las cosas

(El árbol, que sostiene a las hojas,
O las hojas
Que por el árbol son sostenidas.
Los muérdagos, que en espera de las personas
Tan sólo encuentran prisa.)
Jamás le encontré un género
A “Sal”
Sal, que sobre el ocio es sal que duerme
Sal, que sobre las heridas es sal que vive
En júbilo
Sal, sobre el camino
Es sal que ha sido gastada
Pues no es pavimento ni señal de salida
Sal, que sobre las comidas
Es pasión, es fiesta…
Sal, sobre el ansia
Es pesar y melancolía.

No entiendo cómo una cosa
Puede tener tantos géneros
Y tan distintos
Tipos de sonrisa
Por hoy, para mí,
Es una mueca sombría
La Sal.

El Camino

No me fío del sonido
Del olor de la lluvia
Para comprender que estoy vivo,
Las consecuencias de mis decisiones
Yacen en el camino
De todas las cosas en las que confío:
El resabio de mis sueños,
El diseño de los mismos,
La plenitud de tu sonrisa
La confianza en el tiempo
(Este mismo segundo
Es mejor que el pasado)
Pero no hay cosa alguna
Que me haga saber que soy,
Que vivo
Como el más cotidiano de tus besos.

Tiempo y Lágrimas

Quien, en el auspicio de la muerte,
Ha llorado
Poco o nada tiene que decir,
Tal vez en falta de tiempo
Para decir
Y para llorar.

Mas quien en el amparo de nada más
Que el calor y la sombra de sus propios brazos
Llora,
Tendrá tiempo más que suficiente
Para decir
Y para llorar.

Los artistas están hechos de tiempo,
De tiempo y de lágrimas.

Sacrificio Azteca

Juré que estabas desnuda, anoche
Como el cáncer de los sueños de los hombres
Al abrigo de mis dedos
Desnudos
Y por tus murmullos sibilantes
Dispuse mis tímpanos
A modo de ofrenda:
Antiguo sacrificio azteca
En busca de sangre.

Pero no estabas desnuda
Estabas cubierta
Por el mismo sueño inalcanzable
Y la sangre
Y la muerte
Jamás podrán ser
Ni surgir
De mis dedos.

El Grito

Siguiendo cada trazo de luz
En cada noche
Por cada esquina
De mi enfermedad,
Los trazos de luz son momentáneos
No son el tan ansiado
Alivio eterno.

Ser el trazo de luz
Y dejar de soñar en silencio
Equivale
A avanzar.

Mi Lata

Un poco de madera quemada
Un poco de plástico
Formando una pequeña fogata
En una pequeña lata
Como si tuviera que calentar mis manos
Y abrazar la nada.

Nunca es un gran trabajo
Pero toma tiempo aceptarla
Abrazarla,
La nada,
Por que siempre tendrás algo en la boca
Para saborear
Pero no puedes saborear la nada
Que esta ahí, siempre,
Como el fuego en mi pequeña lata.

Sin Título

Hay algo que me fascina del tejido animal en estado de putrefacción. Más allá de cualquier paroxismo científico, lo más parecido que puedo encontrar, en este momento, a un grito lleno de desesperanza es el olor que desprende. Es decir, está claro que el tejido lleva muerto durante, al menos, unas horas pero aún así despide un hedor molesto, y hay pocas cosas más molestas que éste. Claro está, cumple perfectamente su objetivo y cualquiera puede notar que algo se está pudriendo. Hay que hacer algo al respecto.

Lo que aún no me ha quedado en claro es si este hedor es una manifestación de vida o el último grito de la dignidad de cualquier ser muerto pues no debe estar muy bien visto el podrirse por ahí al alcance de las narices del resto. Pero no es aquí donde yace mi fascinación, no por el momento… ¿Debería? Mi fascinación yace en que este olor, cual lágrimas que parecen emanar de las heridas, jamás logra hacer algo por recuperar la vida de el tejido y tampoco lo posiciona en una muy digna posición luego. Es, en conclusión, un sueño amargo, un quejido desesperanzado.

A veces, es así como me siento.

Desde la Resolana

Puedes saber que estás
Aunque sea un poco muerto
Cuando mides la magnitud del sol
Desde la resolana
Mientras se queman los insectos.

Una Mañana

Sorbía de la taza de té desesperadamente
Sorbía a veces de la cuchara
Que rítmicamente sumergía en la taza
Una y otra vez
Desesperanzadamente
“Solían ser grises los días de otrora”
Pensaba
“Ahora ya no son más grises
Pero el gris habita en el alma
De alguna forma”.

Sorbe un poco de nuevo
Sola, tibia, sola
Entona, con un rápido movimiento de mano,
Un acorde disonante
La taza choca contra el piso,
La sustancia, toda desparramada
Baña sus pies desnudos, fríos,
Y la savia de la rabia emerge jubilosa,
Jovial y despampanante.

Y de nuevo, una y otra vez,
Parsimonia en el tono de su cuerpo
Y de sus caderas ambiguamente soleadas,
En armonía con el entorno gris
Espantosamente crepuscular
Una y otra vez, todo de nuevo
La cuchara se sumerge en silencio
Pero esta vez en el aura caliente
Que emana de su aliento.

Ocaso Sureño

Es una especie de olimpo sureño
El que me trajo aquí ante tus ojos
Vengo de la tierra y para ti vengo
Con la revolución en los labios
Con la sangre llena de mi carnaval boliviano
Con el oro fatuo de mis andes
Entre carmín y espanto.

En el ensueño nostálgico de un tango
Evocando el espíritu estoico de los mapuches
Temo, en este punto, decir un “Te Amo”;
Corro el riesgo de entonar una especie de grito libertario.

Vengo de la tierra y de la tierra vienes
De la misma tierra que ve sus valles bañados en ocaso,
Niña de mi tierra, llevas en ti el alma guaraní
El ansia de mi canto…
¡Cuántas ganas tengo de tomarte de la mano!
Y que nuestro amor sea una muestra
De este gran olimpo sureño
Embebido en un sueño vago,
Declinante…
¡Cuántas ganas tengo de que nuestro amor
Borre para siempre este ocaso!

Introducción

Esta es la primera vez que me voy a referir a mí mismo como artista, esto es, fuera del mundo del verso. En este mundo soy un “Cantante de Lírica Maldita”. Seguramente no estoy armado de algún nuevo conocimiento, mucho menos a manera de epifanía, pero este mundo del verso es una nueva manera, al menos para mí, de tantear la vida. Es a este mundo al cual me refiero a la hora de deshojar el lirio, de encontrar incluso a través de las expresiones más banales y rutinarias una belleza que parece estar dormida…

Me presento, entonces, a ustedes como un artista.

A manera de introducción:

Cansado de explotar tus silencios,
Cansado de exhumar tus heridas
Recurro a ti hoy, cárcel mía
Si tan sólo logras que derrame una lágrima
Si la pasión por salir de ti resucita
Pretendo invocar mil odas indestructibles en tu contra
Y otras tantas al amor que mueve mis brazos.

Si existí para odiarte, está bien,
Si jamás soy de ti, está bien,
Pues jamás dejas de ser mía
Si me quitas por siempre el amor
También está bien, cárcel mía
Porque soy el engendro del averno,
Cantante de Lírica Maldita.